Un poema de "Codex de los poderes y los encantos" de Martín Rodríguez-Gaona

El 3 de mayo pasado, en la Residencia de Estudiantes de Madrid, se presentó Codex de los poderes y los encantos (Olifante EDiciones) de Martín Rodríguez-Gaona (Lima, 1969). Los comentarios estuvieron a cargo de las escritoras Fieta Jarque y Sandra Santana.

Rodríguez –Gaona es poeta, traductor y ensayista, ha vivido en Estados Unidos y España, y ha publicado los libros de poemas  Efectos personales (Ediciones de Los Lunes, 1993), Pista de baile (El Santo Oficio, 1997) y Parque infantil (Pre-Textos, 2005) y el ensayo Mejorando lo presente. Poesía española última. Posmodernidad, humanismo y redes (Caballo de Troya, 2010). Su obra como traductor de poesía estadounidense  contemporánea incluye versiones como La sabiduría de las brujas de John Giorno (DVD, 2008) y Pirografía: Poemas 1957-1985 (Visor, 2003), una selección de los primeros diez libros de John Ashbery.

V. XIMENA FRENTE A UN ESPEJO ROTO

                                                           Siendo la principal intención de aquellos reyes

que en esta casa no entrasen hombres, ni en la del sol mujeres.

Yo siento el vértigo de los números,

cada vez ante las velas,

los cumpleaños.

En la mirada, hace apenas un instante,

la eternidad de nuestras vidas,

mas todo acaba:

la luna ilumina el firmamento,

vuelvo a dormir sola.

La sala impecable, los últimos artefactos

eléctricos, siempre esta existencia digna,

orgullosa y ridícula

con mis propiedades.

Si  hubiese sido de otra forma.

Rumores, fantasías y envenenados

chismes.

Mis amorosas y obedientes hijas.

Poco en realidad me convence,

pero todavía anhelo a ese hombre fuerte,

rotundo, único.

Si el precio pagado no hubiese sido

tan alto

y a quien yo quiero

me quisiera.

Es como cuando a alguien le amputan

un brazo o una pierna,

y sabiendo qué le falta

el dolor lo despierta por la noche

justo ahí,

donde no hay nada.

Al fin lo escribo, aunque

me dé vergüenza

decirlo:

Puede Dios perder al mundo

pero a mí

no me fallará.

Literatura. Poesía. Martín Rodríguez Gaona.

Video por los cincuenta años de la publicación de "Abril y Lejanía" de Carmen Luz Bejarano

Gracias a la Casa de la Literatura, especialmente a las escritoras Alessandra Tenorio y Karina Valcárcel, por permitirnos compartir el video proyectado el día de la inauguración de la exposición en homenaje a la poeta Carmen Luz Bejarano, por los 50 años de la publicación de su primer libro Abril y Lejanía.

Literatura. Poesía. Carmen Luz Bejarano. Abril y Lejanía. Casa de la Literatura Peruana.

Selección de poemas de Aldous Huxley

El Cultural.es publica una selección de poemas del escritor Aldous Huxley (1894-1963), a propósito de la edición bilingüe que acaba de editar el prestigioso sello Cátedra. A continuación algunos textos de este famoso novelista y ensayista inglés que siempre bebió de la poesía, origen y destino que marcó toda su historia literaria. 



OSCURIDAD
Mi alma tapiada jamás ha conocido
tan íntima oscuridad, deslumbrante paisaje,
como el punto ciego, del que brotan las visiones
en el corazón de la mirada crisólita...
la mística oscuridad que acaricia el trono de Dios
en un esplendor más allá de lo imaginable,
tan fugaz destello.
Pero las largas y siniestras tinieblas
que por la ciudad se despliegan,
sutilmente confusas, se arremolinan y dispersan,
menguan y viscosamente fluyen;
tinieblas de lujuria y avaricia,
del devastado cuerpo y el perverso corazón...
Yo conozco estas tinieblas.

DOS REALIDADES
Pasó un vagón con ruedas escarlata
y carrocería amarilla, nuevo flamante.
"¡Espléndido! -dije-, qué bueno
es estar vivo, cuando la belleza pela
la dura cáscara de la vida". Y tú
dijiste: "¡Espléndido!". Y pensé que habías visto
ese vagón brillando calle abajo;
pero miré y vi que tu mirada había caído
sobre un niño que atizaba puntapiés
a una obscena inmundicia marrón.
Nuestras almas son elefantes, pensé,
aisladas tras estrechos barrotes,
con trompas que asomadas fisgonean
y sobre la realidad se abalanzan;
y cada cual según su dulce antojo
se apodera del pastel que más le gusta
dejando atrás los demás.

VARIACIONES SOBRE UN TEMA DE LAFORGUE
La juventud, entretanto se expande, desvela
la siniestra metempsicosis
de azucenas muertas, convertidas en rosas
rojas como un tormentoso amanecer.
Pero las azucenas, recuerda, son flores sepulcrales.
Navegan, entretanto, los lentos y vivaces pétalos de rosa
a la deriva en la música de las horas más felices;
y esas azucenas, pálidas y frías,
fogosas rosas guardan bajo el césped
del velo con el que la joven novia se despide.

LIBROS Y PENSAMIENTOS
Viejos fantasmas que olvidó la muerte transportar
al otro lado del Leteo de los años
-he aquí mis amigos, pues ante sus lágrimas
lloro y con su júbilo me regocijo.
Desde una atalaya, cuyas almenas
ponen todo el cielo ante mis ojos,
en las largas noches estivales entro en trance,
adormilado entre murmullos y fragancias
que manan de la tierra, en tanto el cielo sobre mí
con su paz funde la paz del alma mía,
lo profundo hallando lo profundo. No hay agitación que conmoverme pueda,
nada en mi liberación la calma rompe:
en vano la iracunda luz del sol maldice
ante el silencio y la penumbra de las cavernas polares.

LA ELECCIÓN
Camarada, ahora que estás alegre
y por tanto eres sincero,
dime: ¿dónde te gustaría morir
y hacer que tu amigo enterrase
lo que tú fuiste una vez?
"¿En lo alto de una colina
con una vista apacible
del país donde en calma todo permanece?"...
Dios santo ¡Yo no!
Yacería en la calle
allí donde dos arroyos se encuentran,
con un intenso rumor que llega
a los oídos,
mientras dentro del cerebro tocan
marchas de vida y muerte,
de gloria, júbilo y miedo,
de la paz que se muda,
del fragor de la contienda
y de desbandadas de ejércitos en estampida.
Libre, allí me conmocionaría
lejos de los hundidos ritmos
de mi indolente esencia.

ALMERÍA
Los vientos aquí no tienen insignias en movimiento, pero recorren
una vacía oscuridad, una destemplada luz;
ramas que no se doblan, nunca una flor torturada
se estremece, raíces agotadas, a punto de volar;
alado futuro, marchito pasado, ni semillas ni hojas
dan fe de esos veloces pies invisibles: corren
libres por una tierra desnuda, cuyo pecho recibe
todo el fiero ardor de un sol desnudo.
Tú tienes la Luz por amante. ¡Tierra afortunada
que concibe el fruto de su divino deseo!
Mas el seco polvo es todo lo que ella da a luz,
esa hija de arcilla creada por el perpetuo fuego celestial.
Por lo tanto venid, suave lluvia y delicadas nubes, y calmad
este amor radiante que tiene la fuerza del odio. 

Literatura. Poesía. Aldous Huxley. El Cultural. Cátedra.

Publican poesía completa de Alejandra Pizarnik en PDF

En El Taller Literario – Blog para escritores podemos disponer de la obra completa de la notable poeta Argentina Alejandra Pizarnik. Esto, sin duda, es una buena noticia. Me tomo la libertad de copiar a continuación este post:

La infancia perdida y la muerte para siempre recuperada escribieron con tinta oscura la poesía de Alejandra Pizarnik, una de las mayores poetisas argentinas de la segunda mitad del siglo XX. En sus versos oníricos y de talante conceptual se diluyen la angustia y el amor, la amargura y la soledad. Sintiendo a través de sus versos, Pizarnik creó una obra en la que ella era el eje principal, la razón del ser y del no ser, la misma esencia del poema escrito.

El libro Poesía Completa incluye los libros Árbol de Diana, Los trabajos y las noches, Extracción de la piedra la locura, El infierno musical y antologías varias.

Literatura. Poesía. Alejandra Pizarnik. Obra completa en PDF.

Descargar el libro Poesía Completa de Alejandra Pizarnik en PDF

Heterodoxia de Sabato

En 1953, Ernesto Sabato (1911-2010) publicó Heterodoxia, un libro en el que expone libremente su visión sobre una serie de temas esenciales, temas que en adelante irá desarrollando en sus obras siguientes. En este libro hay una parte dedicada a la escritura de El túnel su primera novela publicada en 1948. Los dejamos con algunos extractos de Heterodoxia, en homenaje a la partida o llegada de Sabato ocurrida hoy -según dicen- en Buenos Aires, Argentina.

SOBRE  EL TÚNEL. Mientras escribía esta novela, arrastrado por sentimientos confusos e impulsos inconscientes, muchas veces me detenía perplejo a juzgar lo que estaba saliendo, tan distinto de lo que había previsto. Y, sobre todo, me intrigaba la creciente importancia que iban tomando los celos y el problema de la posesión física. Mi idea inicial era escribir un cuento, el relato de un pintor que se volvía loco al no poder comunicarse con nadie, ni siquiera con la mujer que parecía haberlo entendido a través de su pintura. Pero al seguir al personaje, me encontré con que se desviaba considerablemente de este tema metafísico para “descender” a problemas casi triviales de sexo, celos y crímenes. Esa derivación no me agradó nada y repetidas veces pensé abandonar un relato que se apartaba tan decididamente de lo que me había propuesto. Más tarde comprendí la raíz del fenómeno. Es que los seres de carne y hueso no pueden nunca representar las angustias metafísicas al estado  de ideas puras: lo hacen siempre encarnando esas ideas, oscureciéndolas de sentimientos y pasiones. Los seres carnales son esencialmente misteriosos y se mueven a impulsos imprevisibles, aun para el mismo escritor que sirve de intermediario entre ese extraño mundo irreal pero verdadero de la ficción y el lector que sigue sus dramas. Las ideas metafísicas se convierten así en problemas psicológicos, la soledad metafísica se transforma en el aislamiento de un hombre concreto en una ciudad concreta, la desesperación metafísica se trasforma en celos, y el cuento que parecía destinado a ilustrar un problema metafísico se convierte en una novela de pasión y de crimen.  Castel trata de apoderarse de la realidad-mujer mediante el sexo. ¡Pero es tan vano ese empeño! Adopté la narración en primera persona, después  de muchos ensayos, porque era la única técnica que me permitía dar la  sensación de la realidad externa tal como la vemos cotidianamente,  desde un corazón y una cabeza,  desde una subjetividad total. De manera que el mundo externo apareciera al lector como al existente: como una imprecisa fantasmagoría que se escapa de entre nuestros dedos y razonamientos. (Y  hay críticos que me han reprochado cierta imprecisión fantasmagórica en el mundo exterior a Castel.) Por fin, cuando el protagonista mata a su amante, realiza un último intento de apoderarse de ella, de fijarla para toda la eternidad.

EL ARTISTA Y LA FEMENIDAD REPRIMIDA. Según Jung llevamos en nuestro inconsciente, más o menos reprimido, el sexo contrario. Si esta teoría es cierta, las creaciones más vinculadas a la inconsciencia, como la poesía y el arte, serían expresiones de su feminidad. Y, en efecto, ¿qué más femenino que el arte, aunque  (o porque) sea realizado por hombres? El artista sería así una combinación de la conciencia y razón del hombre con la inconsciencia y la intuición de la mujer. Si en esa combinación predomina la inconsciencia, el arte es romántico. Si predomina la conciencia, es clásico. Lo romántico es así lo femenino, lo irracional, lo ondulado y 

misterioso. Lo clásico es, en cambio, lo masculino, lo racional, lo rectilíneo, lo explicable.

EL FAMOSO BUEN USO GRAMATICAL. Una persona respetuosa de la Gramática jamás incurriría en una frase como “Hoy hacen, señor, según mi cuenta, un mes y cuatro días...”. Esta  bárbara falta de concordancia, esta conversión de acusativo en sujeto, es un indicio de mala educación gramatical. Aunque tal vez pueda ser  un indicio del desdén que Cervantes tenía por los pedantes. Tratándose de ese autor, la mayor parte de los preceptores se pondrán, o se habrán puesto ya —la lectura de gramáticas no es mi pasión—, a buscarle alguna justificación lógica o editorial. Y, en última instancia, no faltará quien eleve esa falta al rango de excepción aconsejada por “el buen uso”. Ese célebre buen uso, tan fácil de percibir unos cuantos siglos después, cuando se tienen todas las garantías de que ese aventurero que escribía en el cárcel era un genio literario. Porque con las incorrecciones gramaticales pasa como con los golpes de Estado: si sus ejecutantes fracasan, el golpe es titulado “siniestra intentona” y sus jefes calificados de “bandoleros”;  pero si triunfan, señala una fecha histórica y sus jefes se convierten en héroes y modelos patrióticos que deben ser imitados.

LENGUAJE VIVIENTE. La gramática oscila entre sus pretensiones lógicas y sus convenciones venerables,  extremos que no ofrecen la menor defensa, ya que ni la gramática puede fundarse en la lógica, ni las convenciones son inmutables. Desde Humboldt se sabe que el idioma no es ergon,  sino  enérgeia,  no producto hecho, sino  actividad,  energía viva en perpetua transformación. Las categorías gramaticales, lejos de ser la expresión de categorías lógicas, apenas son la petrificación de hechos psicológicos. Es inútil, pues, que los profesores nos vengan con sus ucases. Es inútil que la Academia Española nos prohíba usar la apócope recién si no es con un participio pasado, porque desde Sarmiento no hay un buen escritor argentino que no la use, así como siguen escribiendo inmiscuyo y agilizar. ¿Y quién, que no sea un incurable pedante, va a decir en nuestro país  solecito, mamaíta  y cieguezuelo? Después de todo, siempre se es bárbaro respecto de algo, como Dante lo fue respecto del latín. Siendo así, quedémonos con los barbarismos vivientes y expresivos, en vez de llenarnos la boca con barbarismos antiguos. Esos mismos preceptores que hoy nos abruman con Dante, lo habrían criticado de haber sido sus contemporáneos por su empeño de expresarse en dialecto vulgar, cuando tenía a su alcance el  fijo, limpio y esplendoroso latín. Pero Dante les habría vuelto la espalda  in gran dispitto,  pues sabía que el único lenguaje del artista es el viviente, el  lenguaje en que se vive, se ama y se muere; ya que en los instantes esenciales de nuestra existencia todos mostramos estar hechos con idéntica materia: modesta, precaria, popular. Cuando el estudiante culterano fue sacudido por Pantagruel, el miedo lo volvió auténtico y comenzó a gritar en dialecto lemosín. Muchos escritores prefieren emplear palabras presuntuosas, en parte porque a nadie le gusta mostrar a las claras que lo que dice es una trivialidad, y además porque detrás de esos ruidos no hay ni auténtica vida ni auténtica muerte: no hay más que “literatura”. El verdadero creador, en cambio, hará como el poeta castellano, que decía:

Quiero fer la pasión del señor sant Laurent en romanz, que la pueda saber toda la gent.

LITERATOS. “La profesión de escritor tiene su lado penoso, que consiste en que el trabajo lo obliga a uno a mezclarse con una serie de literatos. Para guardar las apariencias, una o dos veces al año, hay que concurrir a una reunión a pasar varias horas en compañía de críticos, autores radiales y gente que lee libros. Todos ellos hablan una jerga que sólo pueden entender los literatos. Únicamente después de proceder a una purificación de fondo puede uno recobrarse y caminar con la cabeza  en alto, como un ser humano.” (E. Caldwell.)

“Dios os libre, lectores, de chocar  con un literato, con un genuino y estricto literato, con un profesional de las letras, con un ebanista de prosa barnizada. Será una de las mayores desgracias que pueda sobreveniros.” (Unamuno.)

PALABRAS. Un buen escritor expresa grandes cosas con pequeñas palabras; a la inversa del mal escritor, que dice cosas insignificantes con palabras grandiosas.

ESCRIBIR LO NECESARIO. No es que me repugne lo extenso: me repugna lo extendido, que no es lo mismo.

OTROS.

“Por desgracia, los siglos no terminan al mismo tiempo para todos, y así como Nietzsche fue un hombre del siglo XX, así pululan en nuestro tiempo los habitantes del siglo XIX”.

“El hombre va de la realidad a lo descabellado, centrífugamente.

La mujer, de lo descabellado a la realidad, centrípetamente”.

Literatura. Narración. Ernesto Sabato.

Imágenes de la enterrada: poema inédito de Virginia Benavides

Imágenes de la enterrada         

                                                                                           
                                                            
                                                            Y más he de huir de mi razón

                                                                de mi verdad bien servida

                                                                  de mis brazos abrasivos

                                                                y más he de encontrarme

La cruel. La que ama los rincones orillados. La victima de sí misma.

Cicatrices como lombrices vivas arrastran su fosforescencia en la memoria.

Dolor de la parturienta. Neuronas supurando detrás de la sutura.

Nacimiento de una idea abortada la víspera. La condenada y su re cuerdo

Muda vacía jirones de incendiadas palabras

Toda la soledad de ser perseguida por un rostro de trizada ave.

Toda la sensación de triturada lengua. Odas interiores que no salvan nada.

Destellos de incendio. Veladas imágenes que poseo.

Monstruosidades mías que no dan miedo.

Aletazos en la desesperación

Entrañas donde el corcel se pierde, bosque encantado. Tan roja y cristal tus ramas, tus descensos. Todo enredado el pez boquea. Todo redada el pescador fosea. Anzuelos que tiendo mientras espero. Corcel hundiéndose en un mar de lágrimas que salpican tus hojas.

Entrañas para los perros.

Corazones disolviéndose en la cal de la fosa común

Todo es lo mismo. Oquedad de nuncas y siempres todo extremo en el centro es un despecho. La garza o el equilibrista ciego a orillas del estanque o al filo de la cuerda.

Todo es lo mismo. Salvación del vacío: el deseo es siempre hambriento.

Ángeles caídos en la fuente de los deseos

Han llegado. Cometa o pájaro sus transfiguraciones. Rumor húmedo en el sexo, sus mutaciones. Han llegado. Tuvieron sed. Sus manos escarbaron las arenas.

Latidos de agua entre las dunas  ¿han llegado?

Alas envejeciendo en la fuente riente hablan del tiempo. Las tardanzas.

El sonido: saltado de tímpano para la muerte

Come sordera. Oído al tañido desteñido. Yanta sordera.

Que liberen los golpes secos. El desliz de un cuchillo al cortar la lengua.

El rayo que incendia mi cuerpo de madera. Que respiren afonía todas las palabras. Mudanza de voces, llanto yanta sordera

Marioneta catatónica besando el aire

Mi titiritero envejece. Se le enredan los hilos, se duerme en otro cielo, olvida cuidarme. Muchas mañanas amanezco inerte, desesperada, mirando el cielo raso fijamente.

Cuando se habla de las palabras siempre los nudos son difíciles de desatar: 

Se demora el  poema.

  
- - - - - - - - - - - - - - - - -  - - - - - -

Virginia Beatrhice Benavides Avendaño (Lima, 1976). Estudió literatura en la UNMSM. Fue codirectora y colaboradora de la Revista Dedo Critico. Publicó el poemario Exstrabismo en el año 2003. Poemas suyos han aparecido en revistas como Isla Negra, Cronopia, Magdala,  Sol negro, Poetas del Asfalto, entre otras. Ha participado en recitales de poesía y encuentros literarios. Ha realizado performance y malabares. Este año planea publicar un nuevo libro. 

Literatura. Poesía. Imágenes de la enterrada. Virginia Benavides.

Fallece el escritor Carlos Eduardo Zavaleta

La poeta Sonia Luz Carrillo ha publicado en su blog un emotivo texto dedicado a Carlos Eduardo Zavaleta, escritor peruano fallecido hoy a los 83 años de edad. Lo mismo han hecho en sus respectivos espacios los escritores Rodolfo Ybarra y Johnny Barbieri. Les recomiendo leer estos post.

Zavaleta, nació en la ciudad norteña de Caraz en 1928 y se graduó en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos con dos tesis sobre Faulkner, también fue miembro de la Academia Peruana de la Lengua y ejerció cargos diplomáticos en Bolivia, México, España y Gran Bretaña.

Es autor de El Cínico (novela corta, 1948), La batalla y otros cuentos (1954), El Cristo Villenas (cuento, 1955), Los Íngar (novela corta, 1955), El fuego y la rutina (antología) prólogo, selección y nota bibliográfica de Luis Fernando Vidal (1976) y Los aprendices (novela publicada en 1976, quinta edición en 2008), además de otras obras.

Para leer cuentos de Zavaleta haga click aquí.

* Foto: Carlos Eduardo siempre entre alumnos y amigos. Aquí con ocasión del Homenaje a Mario Vargas Llosa, marzo 2011 (imagen extraída de Habla Sonia Luz).

Literatura. Narración. Carlos Eduardo Zavaleta. Sonia Luz Carrillo. Rodolfo Ybarra. Johnny Barbieri.

“Enigma fuiste, enigma serás”: Retrato de mujer, de Gonzalo Rojas

Este uno de los poemas, si no el poema que más me gusta de Gonzalo Rojas  (1917-2011), el notable poeta chileno fallecido hoy a los 93 años. El texto, Retrato de mujer, lo encontré hace años al leer esa grandiosa antología titulada “Del relámpago”, que editó admirablemente en 1981 el Fondo de Cultura Económica de México. Sirva el recuerdo de este poema para rendir homenaje a este latinoamericano universal.

Retrato de mujer

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara,
sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
con la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.

Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te me mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lo visible y lo invisible,
una nariz arcángel y una boca animal, y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad que vuela en tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro del Espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.

Aquí se puede escuchar en la voz del propio autor. 

Y aquí se pueden leer más poemas suyos.

Literatura. Poesía. Gonzalo Rojas. Retrato de mujer.

Paola Paula: poemas inéditos

Paola Paula, poeta peruano-española nacida en Lima, nos ha remitido generosamente dos poemas inéditos, uno de ellos dedicado al notable Carlos "Chino" Domínguez, recientemente fallecido. Sin lugar a dudas un homenaje intenso a quien supo vivir l afotografía con mirada de poeta. 

Paula ha publicado tres libros (Puertas Azules, Talitha Qumi , Eurofobia) y dos cd´s de poesía: Poetas urbanos(antología ) y Tabaco Mojado (experimentación) que fue producido en Nueva York y seleccionado en el Concurso Hablar en Arte del Círculo de Bellas Artes de Madrid. Eurofobia,su último libro, fue presentado en la Feria de Libro Ricardo Palma en Lima el 2009. Fue premio regional de poesía en el 2008 por el INC. Ha participado en recitales en Nueva York, Miami, La Habana, Mallorca, Madrid, Lima, Cusco, Porto Alegre, entre otras ciudades. Se encuentra preparando el libro El pez alado bromista.

Correo no deseado

(sin asunto 1)

Sale del agua y la oscuridad es vehemente/ ala sal /

Mi pez alado joven coliflor/ aletea cueva adentro/ sale y entra en el fondo del ojo acústico narihualá/ espíritu avizor/todo lo ve/ con ojo muerto de dios no tornasol/ ciego doblemente salta/ conciencia diurna en la noche célula/en una constelación próxima acuosa de fotones / tu simetría en el plumaje de escamas/ penetra la unidad mínima del encuentro  /oh pez gozador!

(sin asunto 2)

Qué corazón tortuga/contigo nada comienza/pez entraña de papiro/ bucéfalo puño en la que bordas/los hilos del no entender/somnolientos latidos de mal menor/un martes en concreto/estos mares de cemento/con semen tuyo de estelas rectas me repito/no hallo el correcto plano reptil/tengo ya los ojos enfermos en la cavidad/laten, laten, el flujo estorba/como un velódromo junto a un absurdo molino/no  lubrican tus ventanas cosidas frente al asfalto/ mora el cíclope en mi adentro/ mora y lo ve todo desde mis dos orificios/mis recuerdos incunables/a lo mejor esa niña no se ahogó en un pozo cristalino/a lo mejor esa cara de dado no era Kali iugá /  a lo mejor no eres tú y es que tengo también apretado el haz de latitudes

La del estribo

                                                         a Carlos “Chino” Domínguez

Oído encriptado de jinete oval/oval músculo en el tiempo/metálica cabalgata de visor, cuerda jinete /inervado  iris/no límite jinete réflex /fulgor sin atadura de hierro/dispara al oído/la bóveda en el bar queirolo/  hora zero sin perder estribos faciales/ escalón fibra no vertebrado no límite/resiste el sopor laminado, la carga/a contrafuerte/a cualquier lado de la cordillera Contigo Perú/ del yunque, del ramal cavero, zanjas/ del círculo invisible/botas cartujadas en el barrio de jesús maría, sereno/hermoso entre el rejón de muerte/ sólido fémur calvo largo y voluminoso/tertuliano asimétrico/osificado en las fracturas de luz/ comandante en el entendimiento de la perdiz/ y tallarines rojos salteados/ Dámaso con sangre a la criolla/ capturar el encuentro/ fijar la aumentada superficie de nitidez/ sensores escriben, esculpen luz/jinete escultor/ oído oval, corre y a tu salud.

Literatura. Poesía. Paola Paula. Poemas inéditos.